Trois chambres de bonnes, logées au chausse-pied dans une improbable sous pente. Deux hommes et bientôt une femme aussi différents dans leurs manies que semblables dans leur solitude. Muets. Clowns sans nez rouge qui occupent en équilibristes de la vie et avec des corps d’acteurs burlesques échappés d’un Buster Keaton ou d’un épisode de Mister Bean, cette maison de poupées qui s’ouvre sur la salle et sur les situations les plus improbables et les plus délirantes.
Il existe des pluies de gags semblables à des orages qui arrachent les convenances et foudroient de rire le public. Entre un Laisse-moi t’aimer de Mike Brandt et une Valse à mille temps de Jacques Brel en version karaoké japonais, ces trois existences rivalisent d’absurdité tendre et de cruauté désopilante, d’amours ratés comme on rate une couleur de cheveux. Il y a deux poissons rouges et deux lapins, un (slip) kangourou pour compléter l’animalerie, une boum dont vos côtes ne se remettront jamais, une prise de sang qui vire à la boucherie, les WC du palier et leur rituel de passage…  Bigre est un mélo drôlissime, érotique et social, servi avec une maestria réglée au millimètre par des acteurs d’exception, une fresque citadine qui raconte par l’absurde la fragile beauté de notre profonde solitude.

« Dieu sait qu’il est drôle, ce Bigre bourré de gags inventifs. Mais le rire qu’il suscite est d’une qualité particulière : il s’accompagne d’une émotion qui ne s’efface pas, une fois sorti du théâtre. » Le Monde